un poema de Abraham Kleinman
 
Ahora resulta que nada es lo que es.
Cuando nací le dijeron a mi madre:
-Señora, es un varón.
Y ni bien se lo dijeron, buaaaaaaaaa,
me puse a llorar como lo que en realidad soy:
un mariconazo. 
Mamá pidió hacer un trato.
Estaba dispuesta a devolverme.
Incluso preguntó si no les daba lo mismo cambiarme.
Ella quería una macho-macho y le nací chancleta.

Ahora resulta que todos son grises.
Hasta la puesta de sol es gris.
Vivimos en un mundo desteñido.
Da pena vivir en un mundo así.
Es todo tan mezquino.
La gente prefiere no definirse 
y no ser definida.
Cada uno lleva un escáner en el bolsillo
para medir el nivel en la escala de grises
del extraño que tiene enfrente.
Si resulta que el sujeto es más gris de lo esperado,
derechito a hacer la denuncia a la policía.
Vivimos tiempos de grisitud, 
tiempos de un justo medio,
del gris arratonado que recomienda Montaigne.
El que asoma la cabeza pasa a ser un blanco,
un blanco perfecto sobre el que disparar. 

Ayer me cargué a mi primer enemigo.
No recuerdo muy bien la razón.
No creo que me haya dado motivos.
Simplemente me lo cargué.
Fue como aliviarme de golpe,
aliviarme del peso de una cruz.
Se puede decir que estoy arrepentido.
Sí, muy arrepentido.
Por algo leo la Biblia noche y día.
Está en mi naturaleza rebelarme
y en mi formación acatar.
Nací para ser gris:
en mi caso macho-macho,
aun cuando salí hermafrodita.
Esto de llevar los dos sexos es un poco pesado.
Como cargar con una pistola
que dispara sólo preguntas
y nunca da las respuestas.
En ese sentido
todos aprendemos de nosotros mismos.
Yo, claro, soy mi propio oráculo.

Ahora que ví el color de la sangre
me siento algo distinto.
¿Esto será ser humano?
Después de todo llorar nunca es gratuito.
Las lágrimas lo tiñen todo de humedad,
y si hay algo gris es la humedad.
Por eso ser gris es ser un poco patriota.
¡Viva la Patria gris, carajo!¡Viva la grisitud!
¡Viva la salvaje medianía!

Chato como un mapa visto desde arriba,
las vidas sólo son fieles a sí mismas.
Todos nos movemos en la misma dirección
y chocamos a la misma velocidad.
El mundo ya no le importa a nadie,
salvo a los meteorólogos.
Tal vez llueva por la mañana.
El cielo está encapotado.
La sangre se estanca ahí abajo,
sin embargo.
Reclama la atención que le negamos
desde los charcos de la memoria.

un poema de Abraham Kleinman

Siempre soñé con tener un campito,
un campito con vacas y algunos conejos,
con plantaciones de coca para prevenir el mareo
y una fábrica de paraguas por si llovieran sapos.
Estuve ahorrando un tiempo y cuento los días con impaciencia.
Mi única meta en la vida es comprarme el campito de mis sueños.
No pego un ojo pensando en que lo tengo que tener.
Mi avidez campestre se está convirtiendo en una enfermedad.
En mis sueños me veo a mi mismo mugiendo, 
invadido por una alegría desconocida. 
Es extraordinario lo que puede un poco de aire libre.
Yo, que balo todo el día, sumido en una melancolía más bien ovina,
me siento ligero y con ganas de cantar,
como un Gene Kelly empapado por ríos de leche,
náufrago de mí mismo, hundido en mi naturaleza animal.
Esto es lo que soy y es lo que siempre quise ser,
como cuando me trepaba a los árboles siendo un chico,
inconciente de mi desconocida gravidez.
Tanto porrazo me dejó marcado. Para siempre.
No hay mayor alegría que esa.
No hay mayor aprendizaje.
Caerse y volver a levantarse,
como una vaca envestida por mil toros.

mi mamá muge mientras me mima
más me mima menos me meo
monigotadas muchas
merezco mimos

No falta mucho para que me lo compre.
Es que no me lo puedo sacar de la cabeza.
Mi campito. Todo azul y blanco.
Todo lleno de confites. De chocolate Milka.
Mi campito de vacas violetas y blancas
con sus ubres que sólo dan chocolate,
chocolate caliente para más datos,
para entonar la garganta como Gene Kelly,
no vaya uno a quedarse mudo en medio de la fiesta.
Me imagino ordeñando a una de mis muchas vaquitas.
Me imagino la coz en la cabeza.
Sería bonito morir así, como un verdadero gaucho.
No un Gene Kelly del cielo -cielito azul y blanco,
con nubecitas azules y el fondo blanco,
para cambiar un poco,
que no me gustan las cosas trilladas-,
no un Gene Kelly, no, 
sino un Rodolfo Valentino, un american guey gaucho,
con un buen matungo al que montar,
para demostrarle a las chinas mi hombría
y mi recién adquirida ligereza.
Porque chinas no van a faltar;
eso es lo que sobra.
Siempre hay una trenza de la que colgarse.
No hay nada más relajado que hamacarse de las trenzas de una china.
Y así patrón, así estanciero, dueño de mis chinas y mi rebaño,
voy a ser el hombre más feliz sobre la tierra,
que conste.
Después no quiero reclamos.
Cuando los vecinos se harten de mis balidos,
que se le vayan a quejar al mismo Dios.

un poema de Abraham Kleinman
¿Qué decir acerca del mundo que no se haya dicho?
¿La puta que te parió, quizás?
¿O tal vez la recontra puta que te remil parió?
Ya nada es suficiente para molestar.
Estamos adormecidos y no hay nada que nos despierte.
¿Cuándo una palabra se vuelve impronunciable?
¿Cuándo se vuelve inescribible?
Ya no existe nada que nos transforme,
que nos haga rebelar, que nos muestre tal cual somos
debajo de nuestros uniformes.
Si alguna vez decir larecontramilputaqueteremilparió
tuvo algún efecto, ya no lo tiene.
Aquellos tiempos en los que el insulto hacía algún daño
quedaron en el olvido,
enterrados sin los honores correspondientes.
Ahora cualquiera es digno de repetir boludo una y mil veces.
Lo que antes era una afrenta hoy es un guiño.
Incluso un mimo.
¡Larecontramilputaqueteremilparió!
Ni siquiera levantando la voz causa algún efecto.
Los signos de exclamación pasaron a mejor vida;
lo mismo que las viboritas.
Hubo tiempos heroicos, sí.
Tiempos en los que uno podía insultar y ser insultado
sabiendo que en aquel gesto se jugaba algo.
Ahora quedan sólo las palabras vacías.
Decir boludo ya no significa nada.
Como pedir que te enciendan un pucho.
Nada del otro mundo.